Mi madre había vuelto a sonreír
Durante once años después de que mi padre murió, mi madre apenas tarareaba una sola nota.
Si conocieras a Grace, entenderías por qué eso era importante.
Mientras crecía, estaba acostumbrada a que la música la acompañara a todas partes. Tarareaba mientras lavaba los platos, cantaba con la radio y bailaba por la cocina cuando pensaba que nadie la estaba mirando.
Después de que papá murió, la música se detuvo.
Así que cuando un domingo pasé frente a su habitación y escuché a Sinatra sonando desde dentro, me detuve.
Mamá estaba frente al espejo, poniéndose unos pendientes de perlas que papá le había regalado por su trigésimo aniversario.
—Te ves hermosa —dije.
Ella sonrió.
—Solo es la cena del domingo, Avery.
Señalé su vestido rojo.
—¿Ese vestido otra vez?
Ella se rio.
Fue una risa cálida, casi juvenil.
Y supe exactamente quién había conseguido que volviera.
Richard.
Tenía cincuenta y dos años, veinte menos que mamá. Se habían conocido en un club comunitario de jardinería, donde él admiraba sus plantas de tomate. Pronto comenzó a llevarle flores, a arreglar cosas de su casa y a recordar que a mi hija de quince años, Chloe, le encantaba el helado de chocolate con menta.
Pero, sobre todo, hacía feliz a mamá.
Por primera vez desde que papá murió, parecía estar viviendo de nuevo.
Solo había una cosa que no podía entender.
Richard siempre se iba exactamente a las 7:30 todos los domingos.
—Tiene que irse a las siete y media —me recordaba mamá.
Chloe escuchó.
—Richard tiene el toque de queda de cuento de hadas más estricto que he visto.
—Chloe.
—Es broma.
Hizo una pausa.
—Más o menos.
No estaba equivocada.
Durante seis meses, Richard nunca se había quedado después de las 7:30. Ni para tomar café. Ni para el postre. Ni siquiera cuando mamá se lo pedía.
