La voz de Marcus cambia, se vuelve dura como el acero. «No muevas nada. No borres ningún mensaje ni tires ningún recibo. No discutas con ellos, no los amenaces, no les adviertas que vas a tomar medidas. Simplemente actúa como si nada hubiera cambiado. ¿Puedes hacerlo?»
“Sí”, susurro
“Bien. Voy a reunir pruebas. Vamos a documentarlo todo. Y Loretta, voy a arreglar esto. Me salvaste la vida una vez. Ahora es mi turno.”
Cuando cuelgo, me quedo mirando el teléfono durante un buen rato, con el corazón latiéndome con fuerza. Luego hago la segunda llamada.
Rhonda Washington contesta al primer timbrazo, con una voz alegre y familiar incluso después de años de escaso contacto. “¿Loretta Denison? ¡Dios mío! Justo estaba pensando en ti la semana pasada.”
Rhonda creció a dos casas de la mía, en un barrio conflictivo de Columbus donde las oportunidades eran escasas y escapar parecía imposible. Su madre enfermó de cáncer cuando Rhonda estaba en la universidad, y yo la acompañé sin que me lo pidiera. Le daba de comer a su madre, la bañaba, la acompañaba en las noches terribles, cuando el dolor era más intenso y el miedo abrumador, y le leía las novelas románticas que tanto le gustaban. Hice todo esto para que Rhonda pudiera terminar su carrera, perseguir su sueño de ser periodista y construir la vida que su madre deseaba para ella.
Actualmente, Rhonda es periodista de investigación en el Columbus Dispatch, donde se especializa en historias de interés humano y fallos sistémicos que perjudican a las personas vulnerables.
Le digo lo que necesito. Ella escucha sin interrumpir, y cuando termino, hay una larga pausa.
—¿Estás seguro de que quieres hacer esto? —pregunta en voz baja—. Una vez que esta historia se haga pública, no habrá vuelta atrás.
—Estoy segura —digo, y lo estoy—. Pasé seis meses invisible. Ya no voy a quedarme callada.
—Entonces me apunto —dice Rhonda—. Llevaré un fotógrafo. Necesitamos documentación. Y Loretta, me aseguraré de que la gente entienda lo que te pasó. Toda la historia, desde el principio.
La tercera llamada es la más difícil porque Vincent Torres era como un segundo hijo para mí, y esta llamada se siente como una traición a Deacon, aunque Deacon me traicionó primero.
Vincent era el compañero de cuarto de Deacon en la universidad, un chico flaco de un hogar desestructurado que pasó más tiempo en mi apartamento que en el suyo durante esos cuatro años. Comía mi comida, dormía en mi sofá después de largas noches de estudio y me llamaba “Mamá Loretta” con una ternura que me conmovía profundamente. Cuando se graduó en contabilidad, yo estaba entre el público animándolo con la misma intensidad con la que lo había hecho con Deacon. Después se convirtió en perito contable especializado en casos de explotación financiera, rastreando el dinero que la gente intentaba ocultar y descubriendo fraudes de los que las víctimas ni siquiera eran conscientes.
—Mamá Loretta —susurra al oír mi voz—. ¿Dónde has estado? He estado intentando contactar con Deacon para conseguir tu número. Quería visitarte.
“He estado aquí”, digo. “Viviendo con Deacon y Sloan”.
“Oh, no sabía que te habías mudado con ellos. ¡Qué bien, ¿verdad?! Te están cuidando.”
El silencio que sigue a mi falta de respuesta le dice todo.
—¿Qué pasó? —Su voz se vuelve fría—. Cuéntamelo todo.
Sí. Cuando termino, puedo oírlo respirar con dificultad al otro lado de la línea, con la furia apenas contenida.
“Voy a revisar sus registros financieros”, dice Vincent. “Cada cuenta, cada inversión, cada dólar. Si te ha estado mintiendo, lo descubriré. Y Loretta, voy para allá mañana. Lo que necesites, lo que haga falta, ahí estaré”.
Para cuando cuelgo la tercera llamada, oigo su coche entrar de nuevo en la entrada. La risa de Sloan resuena en el garaje, aguda y despreocupada. La voz más grave de Deacon retumba por debajo, relajada y alegre. Parecen personas sin preocupaciones, que acaban de disfrutar de una excelente comida y un buen vino, que no tienen ni idea de que los cimientos de su cómoda vida están a punto de desmoronarse.
Me miro en el espejo que hay sobre la cómoda. La marca de la mano en mi mejilla es vívida e inconfundible, roja e hinchada, con el contorno de los dedos de Deacon claramente visible sobre mi piel pálida. Mañana estará morada. Pasado mañana, tendrá ese color amarillo verdoso enfermizo de un moretón en proceso de curación.
Sonrío al ver mi reflejo. No es una sonrisa de felicidad. Es la sonrisa de alguien que ha sido llevado al límite y que finalmente está reaccionando.
Que se rían esta noche. Que piensen que estoy destrozado y derrotado. Que crean que pueden tratarme como les plazca porque no tengo adónde ir ni fuerzas para defenderme.
